Lamarga

Brumas de La Mancha

In Mis libros on 23 janvier 2009 at 5:00

Frente a una ciudad que golpea campanas _al menor incidente-

el polvillo se acumula en mi puerta.

El azar tiene leyes: Marguerithe Yourcenar en la barandilla

dispersa la tarde y  abanica una nube para que nazca la estela.

Regresa sin cuerpo, huye  cae y se confunde

en su tierra. El exilio está muerto y lo  lleva dentro.

Ahora puedo desnudar el aire con la mano: envejezco,

y  los autos  corren hacia un lugar de esta ciudad.

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