Lamarga

Hoy no he visto el paraíso, Margarita.

In Centauro Paradis Virtus Al on 12 mars 2009 at 7:17

poesia-1Sentada en un taburete imaginado que no es silla europea,

 

ni respaldo ni acogedor país de glúteos,

 

frente a una puerta en Madrid, sin ángeles, ni amigos secretos,

 

sentada, 

 

sé que he perdido.

 

Me han arrojado restos de manzana y he marchado todo el  día

 

sin poder regresar a ninguna parte.

 

He vendido, diente a diente, hasta las encías 

 

tratando de recordar un pan  con sabor a trapo,

 

a vedado y a listilla de aniquilación.

poesia2

 

 

 

Nalgas de adolescente impúdicas y rosadas

 

cuando compro una chaqueta , jamás  a mi talla.

 

 Yo abandoné la arcaica y prosaica manera

 

de pestañear y saltar sobre los versos,

 

por callar y acostarme con tarados en submundos.

 

Medio siglo trocando amantes por promesas

 

por esperas de promesas la palabra promesa

 

la promesa en sí.

poesia3

 

 Todo el que quise fue porque sabía

 

que iba a partir, que no tendría que matarlo.

 

 Me obligué a cargar un cuerpo paralizado

 

suspendido al pelo, la tripa, la matriz

 

el arcabuz, el detalle.

 

Yo  golpeé,  violé,  aborté , abandoné , dormí

 

desangré, escupí  ese cuerpo.

 

 Fue en Madrid, sentada en un pequeño canapé

 

junto a un ángel con el cráneo abierto

 

que llegué a ver mis carnes que caían

 

los senos que no podían resistir

 

los muslos dislocados en el equilibrio fatal

 

de la perla que resguarda la ostra del sexo

 

y sus buches amargos, sofocados.

poesia4

 

 Bebí segundos, galones de tizanas,  tilas, manzanillas

 

para calmar la monstruosidad del ojo que ve  y llegué.

 

a  muertes imprecisas, lejanías cercanas a la muerte….

 

 El francés en posición tres cuarto, amanerado

 

y sostenido a la estética,  sin meter el dedo.

 

Los españoles en  carrileras de galgos

 

corriendo por tres pesos.

 

Los  exiliados cubanos en el desanimo

 

en la confusión: hacer fortuna, hacer,

 

hacer un regreso.

 

Y yo aquí tan inútil como un estorbo

 

poniendo aún carne, manos, pecho

 

y en cada golpe , en cada instante ahí

 

con los dedos digitalizando  cifras inútiles,

 

datos inútiles, datos y bases de datos,

 

algoritmos que sudan el coño, la bilis, caducos al instante.

 

¿Qué nos pasó Gilberto?

poesia5

 

Nadie me dijo que mis ojos cambiarían hacia

 

un verde quejumbroso

 

ojos de mi madre

 

ojos de mi abuela

 

ojos de mi hija

 

ojos de mujer que pericia.

 

Ridícula como un fin de siglo,

 

exquisita al humillarme me zurcí

 

a un surtidor de mierdas tripales, apestosas.

 

Genéticamente nací con el conocimiento del juego

 

y avance en sabia posición descarté

 

jugadas de mis semejantes  solo estaba

 

con ellos mi cuerpo presto a ser ultrajado

 

y no fui de nadie ni de mí.

 

Soy la niña acuchillada que no supo de su muerte,

 

la que comía y criaba su manada,  sin utilizar la palabra.

 

 

Mis amigos, conocidos poetas fabulaban dislexias  

al despotricado pastizal de abejas ruinosas,

 

empercudidos con  tintas malolientes,

 

temerosos de lavarse las manos.

 

salmoneaban citas, autores bling bling posición sapiente ,

 

huero relleno de  bibliotecas.

 

Yo scabé el túnel

 

llegué a no escribir un verso ,

 

a no publicar llegué a no hacer preguntas,

 

a no obtener respuestas

 

llegue a ser la rendija no existente, no calculada

 

donde deslizo en etérea, mi nada

 

 Los que han quedado aparcados en la encumbrada tierra

 

de mastodontes, larvas chupa, chupa sangre

 

y vampiros en la habana  viven el aleph  borgiano,

 

dos y tresvece  visitados por   cierto ser pálido.

 

Aflautados se adentran en el estanque japonés

 

antológicamente estampan piedras al grabado

 

en mimetismo atinado , semejantes

 

al cordero sin lengua.

 

Mientras,

 

yo archivo datos inútiles para cualquier organismo

 

y en eso se me va el día

poesia6

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